I ricordi di un ex allievo del Don Bosco-Sampolo degli anni ’60
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IL GOL DELLO SPIRITO SANTO
prof. Francesco Calcara
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Finalmente, all’inizio dell’estate del 1963, papà ottenne da Pantelleria il sospirato trasferimento in terraferma; ma non a Riesi, sede da cui proveniva, né a Castelvetrano, sua città natale, nonché mèta agognata, bensì a Partinico, paese considerato difficile, anche per il lavoro che egli svolgeva, per via della forte presenza mafiosa.
Ma anche lì ci ambientammo benissimo: vasta casa in via Crispi 25, al centro; ottimi vicini, in particolare il signor Pagoto, patito di macchine da corsa, che scontò fatalmente la sua passione per la velocità a una curva del passo di Renda sullo stradone per Monreale; il signor Corso e famiglia, compreso il fratello, parroco del Carmine, presso la cui masseria a Sagana ci intrattenemmo più volte in epiche mangiate di maccarruna a scannaturi e salsiccia o cutieddu; la signora Rosa Lo Vasco, sciacquata e risurbuta fimminuna, dominatrice di lu zu Minicu, suo marito, la quale gestiva una merceria di fronte casa; le immarcescibili signorine Gallo, un trio di arzille religiosissime vecchiette, che abitavano al piano di sopra, dove noi ragazzini passavamo ore deliziose a sfogliare vecchi album di santuzze, ad ascoltare le storie di Turiddu Giulianu che rubava ai ricchi per dare ai poveri, ad ingollarci di cosi duci presentate su vassoi di alpacca, e a bere orzate ed amarene servite in bellissimi, ancorché spaiati e a volte sbeccati, bicchieri di cristallo.
Si era alla fine di giugno e, avendo io quell’anno conseguito la licenza elementare, si pose il problema del mio proseguimento alle medie.
Nel salotto di casa, venne convocato una sorta di consiglio di famiglia, alla fine del quale, considerato che non avevamo ancora raggiunto una stabilità residenziale (in due anni s’eran fatti altrettanti spostamenti e traslochi e un altro se ne prospettava, vista l’intenzione paterna di trasferirsi definitivamente a Castelvetrano), si decise che la soluzione più idonea per la mia carriera scolastica sarebbe stata quella del collegio; più precisamente il “Don Bosco” di Palermo, via Sampolo 121, dove un fratello di mamma, era stato, a suo tempo, convittore.
Lo zio Gaetano vi aveva frequentato Ginnasio e Liceo, e ogni tanto rivangava in toni lusinghieri quegli anni, tessendo le lodi del metodo educativo salesiano e i benefici di un sistema di vita ordinato e regolare, scandito da momenti e da orari precisi.
Io, d’altra parte, compulsando le foto di famiglia, avevo più volte osservato quelle dello zio in uniforme da collegiale, col colletto rigido e il berretto a visiera, subendone un qualche fascino, cosicché accolsi di buon grado la decisione, attratto anche dalla prospettiva di stare a Palermo, città dove ero nato e che avevo avuto modo, già a otto anni, di visitare, ospite dell’amata zia Cecilia, sorella di mamma, e dello zio Gino, suo marito, i quali tutti i pomeriggi mi portavano in giro ad ammirare le bellezze della capitale dell’Isola.
La signora Lo Vasco, essendo del mestiere, si offerse di provvedere all’acquisto del corredo, la cui consistenza e tipologia erano meticolosamente specificate in una sorta di libretto d’istruzioni che l’istituto ci aveva spedito.
E così, in un afoso mattino di fine luglio, la sgangherata corriera delle 8 da Partinico depositò me e una sudatissima ansante Lo Vasco, alla quale i miei genitori m’avevano affidato, nella piazza della stazione centrale di Palermo.
Da lì, attraverso la via Roma, raggiungemmo i Lattarini, dove l’esperta merciaia, cui bastava una occhiata per decidere le misure e una toccatina per saggiare la qualità dei materiali, provvide all’acquisto di scarpe, pantaloni, giacche, camice, canottiere, maglie, mutande (quelle fantozziane, non gli slip che, come precisava l’opuscolo, chissà perché, non erano ammessi!), pigiami, calzini, fazzoletti e la cravatta grigio perla della divisa… mercanteggiando e spuntando abilmente sui prezzi.
Ogni capo del corredo venne contrassegnato col beneagurante numero di matricola che m’era stato attrbuito, il 10, e recapitato, assieme a due mante di lana e a un copriletto bianco di cotone, al guardaroba del Sampolo, in attesa del fatidico 30 settembre, data in cui mi dovevo presentare in collegio.
La spartenza dai miei genitori, che mi accompagnarono in macchina fin davanti l’atrio dell’istituto, alla fine del lungo viale che avrei tante volte percorso, non fu particolarmente melodrammatica, come me l’ero immaginata; del resto, ci saremmo visti la domenica successiva, e giovedì era stata già concordata la visita parenti della zia Cecilia.
Niente, tutto si risolse rapidamente: un bacio, qualche canonica raccomandazione ed ero già manu manuzzi con un pretino (capii dopo trattarsi di un chierico) che mi condusse prima in camerata per assegnarmi il letto, e poi, attraverso quel bel cortile coperto a vetri che si usava per la ricreazione nei rari giorni di pioggia e per le preghiere della sera, allo studio, dove un altro assistente in sottana e col naso camuso (don Causarano, si chiamava) mi accolse con una certa freddezza, annotò il mio nome, mi indicò il posto e tornò a leggiucchiare il suo breviario.
Lo studio mi apparve severo e grandissimo, con dei lunghi banconi scuri a destra e a sinistra, separati da un corridoio dove l’assistente, quando non stava appollaiato sull’alta cattedra, passeggiava avanti e indietro. La scuola sarebbe cominciata l’indomani, fatidico primo ottobre; non avevo compiti, sicché, riposti nel cassetto alcuni libri che m’ero portato, aprii sul banco la bella edizione dei Promessi Sposi che papà m’aveva regalato per il compleanno e mi immersi nella lettura.
Il nostro Cerbero (così lo avremmo soprannominato in seguito) scese immediatamente dal suo trespolo, attraversò a larghe falcate lo stanzone, si pose alle mie spalle, volle controllare il contenuto del cassetto, ispezionò sospettoso i libri (erano Le mie prigioni di Pellico, Cuore di De Amicis e alcuni volumi di Salgari), me li restituì, stupito forse che un murvusu di dieci anni leggesse roba siffatta, e mi disse che per quel pomeriggio, visto che non avevo lavori assegnati, avrei potuto sfogliarli.
Nei giorni seguenti, imparai quali erano le regole dello studio: innanzitutto il silenzio, poi la concentrazione, non si poteva comunicare in alcun modo coi compagni e la lettura libera era concessa soltanto nell’ultima frazione di orario, dalle 19,45 alle 20,30. Il rispetto di queste norme era devoluto sia all’assistente sia ai cosiddetti capistudio – chiamati in gergo “muffuti” – odiatissimi studenti più grandi che, uno ogni due banchi, controllavano gli altri e riferivano, su un apposito pizzino, le eventuali infrazioni che venivano, ogni settimana, rese pubbliche dal prefetto e sanzionate con la chiamata dal consigliere e la successiva punizione.
Il mio muffuto era un certo Bono, allievo di terza media: brutto, peloso, con una faccia porcina e degli orribili occhiali a fondo di bottiglia, la cui vigilanza imparai ben presto ad eludere con tutti i trucchi della tradizione studentesca. Mai mi incocciò, tranne una volta che la biro in cui avevo nascosto una versione da far copiare a un compagno gli cadde, per mio errore di lancio, fra le mani irsute. Me la cavai, vista la mia fedina pulita e l’aria contrita che assunsi, con un semplice rimprovero e un buffetto sulla guancia da parte di don Zingali, l’inflessibile consigliere.
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Milocca - Milena Libera 